And when it hurts you, scream it out loud.

viernes, 12 de julio de 2013

Si estoy sola tu me acojes eres mi fiel compañía, 
me hablas sincera y me esperas cuando empieza el día. 
Mi guía, mi faro de Alejandría, si me ves perdida,
te miro y elimino la tristeza en un suspiro. 

Das sentido a mi existencia, tú desobediencia, 
tú sola presencia merece mi reverencia.
Tú me diste un don, fuiste mi espada, 
siempre encerrada en tu prisión si la inspiración faltaba. 

Desde la nada me abrazas, no prohibes ni amenazas, 
tan romántica y auténtica, tú nunca te disfrazas 
como un hada y un verdugo firme escudo en la batalla, tú, a quién acudo si otros fallan. 

Me das retos, aventuras y responsabilidad, 
me das éxito y dinero,me quitas la intimidad, 
me exiges crear, me haces temblar, soñar, me curas,
me eliges para hablar si las calles están mudas. 

Me desnudas con ternura y siento tu tacto y tu olor, 
si te veo volar libre entre la voz de un cantautor.
Eres Ópera y Flamenco, eres todo lo que tengo y te amo, 
mientras brotas entre las notas de un piano. 

Y me desintegras pintando estas noches negras, 
me alegras, me invades, me evades, alejas las tinieblas 
y me resucitas siempre, nunca me mientes,
eres el recipiente donde lágrimas se vierten. 

Eres Tango y eres ritmo vives en do, re, mi, fa.
Impredecible compás cuando te vistes de Jazz.
Llegas y me das ógixeno, mi único somnífero si el mortífero estrés tensa mis músculos. 
Discípula de tu inmensa maestría cuando no te conocía, 
como podía vivir sin percibir tu melodía.
Fuiste mía y solo mía en mis horas de miseria, compones la banda sonora de esta tragicomedia. 

Tú reina entre mil reyes, cumbre de mis valles, me levitas y así evitas que tanto odio me ametralle, 
tú, si eres Hip-Hop muestras denuncia y carisma, 
pero te vistes de clásica y sigues siendo la misma. 

Eres tú, mi suerte, eres tú, tan fuerte, eres tú, tú, tan diferente 
surges y de repente la vida olvida a la muerte. 
Imposible de tenerte si naces de un pentagrama,
si el drama yace en mi cama me abres enormes ventanas.

Tu llama jamás se apaga, 
luz de eterna juventud cuando llores punteando una guitarra de Blues. 
Eres tú, la rabia sucia y rasgada de Kurt Cobain, 
el compromiso sincero de Marvin Gaye,  
la grandeza de John Coltrane improvisando con el saxo, 
la mirada aniñada en los ojos de Michael Jackson. 

Y es que tu son me sedujo, 
tu luz me dejo perpleja y caí, 
reviví como el sol en forma de Soul y R&B.
Bebí de ti el elixir y resistí los golpes, 
si fui torpe encontre por fin mi norte, mi soporte. 

Entre acordes de Mark Knopfler redobles de Hanckock Herbi, 
de Vivaldi hasta Elvis, 
desde Verdi hasta Jack Berry. 

Inmortales piezas musicales hacen que el tiempo se pare, 
estallan como bombas provocando ondas letales 
de esperanza, de aliento y vida, mi gran amiga,
solo tú haces eficaces todas las frases que diga.
Mi balanza, mi paz, mi druida en la fatiga.
Solo tú haces realidad los sueños que yo persiga. 
Y es que sin ti no hay destino, solo piedra y mil caminos, 
sin ti, soy un mimo temblando en el camerino. 

Pero tú acojes mis voces si me ves desorientada, 
y bailas conmigo un Vals igual que dos enamorados. 
Eres la llave inmortal que abre este mental presidio, 
desde Tiste-tutanclan hasta el ojalá de Silvio. 

Envidio el poder que impones en canciones 
despiertas mis emociones, con creaciones de Ennio Morricone. 
Sensaciones sin control cuando eres Rock n' Roll, 
el erotismo de un bemol en la voz de Diana Krall,
el solo de guitarra eléctrica que el silencio rompe, 
la armónica que esconden las manos de Steve Wonder. 

Te vi donde todo acaba y Nada Sira con Black Sabbath,
respiras vida con la calma que inspira Bob Dylan.
Oscilas y posees a James Brown, mueves su cuerpo, 
junto a Freddy Mercury, Ray Charles jamás habrán muerto. 
Y es cierto,da igual que suenes con un arpa o un acai, 
con la clase de Frank Sinatra o de Barry white. 

Eres la métrica enigmática que envuelve mi ser y lo salva, 
el idioma con el que los dioses hablan, eres música.

miércoles, 10 de abril de 2013

Una vez en una hoja amarilla de papel con rayas verdes
escribió un poema.

Y lo llamo “Chops”
porque así se llamaba su perro .
Y de eso trataba todo.
Y su profesor le dio un sobresaliente
y una estrella dorada.
Y su madre lo colgó en la puerta de la cocina
y se lo leyó a sus tías.
Ese fue el año en que el Padre Tracy
llevó a todos los niños al zoo.
Y les dejó cantar en el autobús.
Y su hermana pequeña nació
con las uñas de los pies diminutas y sin pelo.
Y su madre y su padre se besaban mucho.
Y la niña de la vuelta de la esquina le envió
una tarjeta de San Valentin firmada con una fila de X.
Y el tuvo que preguntarle a su padre qué significaban las X.
Y su padre siempre lo arropaba en la cama por la noche.
Y siempre estaba ahí para hacerlo.


Una vez en una hoja blanca de papel con rayas azules
escribió un poema.
Y lo llamo “Otoño”
porque así se llamaba la estación.
Y de eso trataba todo.
Y su profesor le puso un sobresaliente
y le pidió que escribiera con más claridad.
Y su madre nunca lo colgó en la puerta de la cocina
porque estaba recién pintada.
Y los niños le dijeron
que el Padre Tracy fumaba puros.
Y dejaba colillas en los bancos de la iglesia.
Y a veces las quemaduras hacían agujeros.
Ese fue el año en que a su hermana le pusieron gafas
con cristales gruesos y montura negra.
Y la niña de la vuelta de la esquina se rio
cuando él le pidió que fuera a ver a Papá Noel.
Y los niños le dijeron por qué
su madre y su padre se besaban mucho.
Y su padre nunca le arropaba en la cama por la noche.
Y su padre se enfadó
cuando se lo pidió llorando.


Una vez en un papel arrancado de su cuaderno
escribió un poema.
Y lo llamó “Inocencia: Una duda”
porque esa duda tenía sobre su chica.
Y de eso trataba todo.
Y su profesor le puso un sobresaliente
y lo miró fijamente de forma extraña.
Y su madre nunca lo colgó en la puerta de la cocina
porque él nunca se lo enseñó.
Ese fue le año en el que murió el Padre Tracy.
Y olvidó cómo
era el final del credo.
Y sorprendió a su hermana 
enrollándose con uno en el porche trasero.
Y su madre y su padre nunca se besaban
ni siquiera se hablaban.
Y la chica de la vuelta de la esquina
llevaba demasiado maquillaje.
Que le hacía toser cuando la besaba
pero la besaba de todas formas
porque tenía que hacerlo.
Y a las tres de la madrugada se metió él mismo en la cama
mientras su padre roncaba profundamente.


Por eso en el dorso de una bolsa de papel marrón
intentó escribir otro poema.
Y lo llamó “Absolutamente nada” .
Porque de eso trataba todo en realidad
Y se dio a sí mismo un sobresaliente
y un corte en cada una de sus malditas muñecas.
Y lo colgó en la puerta del baño
porque esta vez no creyó
que pudiera llegar a la cocina.

miércoles, 6 de febrero de 2013

Allí, sentada, está de nuevo la chica gris, con un café entre las manos, humeante, ardiendo, para que le desentumezca los dedos y le caliente las entrañas; y cargado, muy cargado, porque anoche no durmió. Siempre insomne, la cafeína es su descanso, un sucedáneo de los sueños con una y media de azúcar, aunque a veces sólo una y otras, sólo media.
Por más que miro a la chica gris me sigue pareciendo extraña, hay algo raro en su semblante. Tiene los ojos pequeños pero, siempre observadores, pues a la chica gris lo que más le gusta es observar; por eso, aunque no fuma, prefiere la zona de fumadores, porque es la más cercana a la ventana, y también porque podría pasar horas enteras viendo cómo el denso humo poco a poco desaparece y las colillas se consumen, indiferentes, ante las conversaciones, banales a veces y otras profundas, de aquel que las encendió. Y fue por el humo denso que la llamé chica gris; también por su continuo estado de tranquilamente nerviosa, confusa, siempre sin saber elegir entre el blanco o el negro.
Esos ojos curiosos suelen tener la mirada triste, pero, y ahí está lo raro, siempre que miro a la chica gris tiene esa media sonrisa que le da esa expresión que ella tiene tan infantil, como si la tristeza se quedara en los ojos y nunca bajara a la boca. Y puede que otro prefiera decirlo al revés: que la felicidad se queda en la boca y no sube a los ojos.
La conocí no hace mucho, en una tarde de lluvia frente al espejo en el que me encuentro ahora mismo.
Le pregunté su nombre, y fiel a su temperamento introvertido, en un tomo tímido, casi inaudible, me pareció oírla responder: “Reflejo”.





El amor no falla, fallan las personas. El secreto de amar es amar sin secretos.
Amar es dar a alguien el poder de destruirte y confiar en que no lo hará.


viernes, 14 de diciembre de 2012

Seguimos creciendo marionetas del complejo y de las emociones que nos habita, nos mueve y nos arrastra hasta que las declaramos ciegas. Los ciegos somos nosotros, porque no hemos aprendido a comprender la fuerza de sus mandatos y por tanto nos vemos desbordados tantas veces por sus dictados.

lunes, 1 de octubre de 2012

Hoy las luces del barrio no se apagarán, permanecerán siempre hasta el fin encendidas, por si un día decido salir.
El balcón donde me gustaría pasar  las horas perdidas es como un cuadro que resulta un lugar ideal.
Nueva York y sus calles esperan dormidas a ese día en que decida pintar otra realidad.


jueves, 30 de agosto de 2012

Es fácil leernos y adivinarnos: no somos lo que decimos, somos lo que hacemos. Basta con aprender a reconocer y a entender los mecanismos ocultos que nos mueven y los gestos y las emociones que nos delatan.

lunes, 30 de julio de 2012


A fin de cuentas todos somos una parte de un todo mucho más grande que nos integra. Todos llevamos dentro el caos y el orden, la creación y la destrucción. Todos somos al mismo tiempo víctimas y responsables de nuestra propia vida. Todas las sendas de lo posible están abiertas a los pasos de lo real. Pero no todos somos tan sabios para comprenderlo ni tan audaces como para trazarnos un itinerario.



domingo, 15 de julio de 2012

I can do it like a brother, do it like a dude; grab my crotch, wear my hat low like you.


Do it like a dude-Jessie J

miércoles, 4 de julio de 2012

Os diré algo sobre la cuestión de las historias. No son únicamente un entretenimiento, no os engañéis. Son todo lo que sabemos, daos cuenta, todo lo que sabemos para combatir la enfermedad y la muerte. Si no tenéis historias, no tenéis nada.

lunes, 25 de junio de 2012

Hace calor. El sol aprieta y el verano camina deprisa. Los amigos se despiden y citan para encuentros que nunca llegarán. Son promesas que luego no tendrán ocasión de cumplirse. Parejas que se toman un tiempo, idilios que nacen, sonrisas que tropiezan con otras sonrisas y que, tal y como aparecieron, desaparecerán. Amores y engaños. Verano adolescente.



martes, 19 de junio de 2012

Perdida entre Elvis y el suicidio desde el día que morimos.
Bueno,no tengo nada que perder.
Después de que Jesús y el Rock'n'Roll no puedieran salvar mi alma inmortal, no tengo nada, no tengo nada que perder.


Nothing left to loose-The Pretty Reckless